COLISEO

Estuve frente a la fría piedra hecha de letras
y conseguí llenar mi bolsillo con tumbas de flores,
a cada paso un destello luminoso sobre el encierro en blanco,
un solo soplo para llenar el restángulo del misterio.

Vosotros fuisteis aquello que todos queremos,
un buen puñado de airadas andanzas por escrito,
algo más que semblantes de sueño y carcoma,
temibles gigantes perpretando la imposible felicidad.

Os recuerdo y os temo por querer y sentir,
por asomar vuestras largas capas por entre mis dedos,
y no puedo por más que adorar vuestra suerte
aun sabiendo que en vida acotarais la miseria.

Os he tenido tan cerca...
Y sin embargo no he tenido valor.
Ahora dudo que el Dorado me reconozca
o que mi futura morada sea vuestra blanca piedra.

SI FUERA UN POCO MEJOR

Si fuera un poco mejor,
en mi memoria viviría la porcelana rota,
mi infancia de juguetitos y aires,
la ley del niño con su padre asustado.

Con el tiempo quizá aprenda a recordar,
a enumerar sueños con la pata rota
y racimos de realidad entre los golpes,
serenos ruidos, chasqueos y delirios.

Si fuera un poco mejor,
tendría en mis bolsillos el papel del poeta,
doblado tristemente, sin marcas ni firma,
arrugado por el tiempo, pero entero...

UN ERROR

Cálido sabor frente a la madrugada,
yace entera la pasión perpretada a conciencia
y la pasta de mi boca, el desierto,
ensucia las cordilleras de esta cama.

Ahora es cuando renazco y muero
ahora, observando mi bella desfachatez buscada,
puedo huir y alejarme de mi cara
sin querer oir el color que he generado.

Parto, ancho por las reglas del sudor que nos atan,
pero con los mismos pies cortados,
la misma ceniza en la mirada,
el dibujo exacto de mi pérdida.

SIN PENSAR

No pienso utilizar quizá.
Casi puedo recordarme tatuado
en la piel cristalina,
engordada por el tiempo.

Y casi puedo imaginarme enfurruñado,
prestado para ser roto,
sacado de mis casillas
y finalmente apartado al desuso.

No pienso utilizar quizá.
Pero es cierto que hoy ya no puedo ser visto,
es cierto que mi nombre ya no me pertenece.
Soy para siempre uno más.

EL HORROR, DIJO KURTZ

Todo lo que no tiene forma es susceptible de ser temido.
Aquel frondoso camino que parece un animal depravado, tendido al Sol, que se asemeja a una montaña dormida en la que el hombre se pierde y al perder se oculta para siempre, que es igual que los mismos ojos que no atraen pero hechizan, como la más antigua de las recetas nocturnas, que responde al nombre que le han dado mis huesos a la oronda duda, al sinsabor.
Esa deforme cosa.
Mi temor.

SIN TÍTULO PERO CON DEDICATORIA

Como un Lázaro sin milagro y sin deudas,
perdido entre la belleza regalada por las mismas burbujas de siempre,
tu acompañante es la derrota perpetua
y te acercas a aquellos montes que nos tienen bajo sus pies.

No es una historia más
como cuentan que cae el agua del cielo,
como dicen que se estanca el tiempo con los suspiros;
esta es auténtica deuda para nuestras almas.

Astillado por no poder mostrar el centro de tu pecho,
destripado por tener demasiado alivio por recorrer,
te encierras, como es comprensible, en la jaula más fea,
acallando a todo aquel que no sea sensible a tu condena.

Quisiera que, pasado lo inevitable, miraras de nuevo,
sin observar, sin prestar la atención que te dictaron,
un vistazo, una leve ojeada para acompañar tu desconsuelo,
pues ese es el suelo donde se apoyan todas tus lágrimas.